Sokat lendíthetne mentális egészségünkön, ha az orvos olykor felírna receptre egy hároméves, örökmozgó gyerkőcöt, aki hol hisztizik, hol kacagva csinál belőlünk hülyét, vagy csak gyereket félórára, aki képes egy mondatával 5 idegen felnőttet összenézésre késztetni, mindenféle undor, politikai csömör és más nyalánkságok ellenére. Ahogy előkéredzkednek az emlékek a saját gyerekkorunkból, az a szabadság, amit ilyenkor érez az ember, amit még nem mérgez szanaszét csak egy dolog: a felnőttek bezzeg azt csinálhatnak, amit ők akarnak. (Én pl. padlón fetrengve, tévét nézve tömtem a fejembe a házi szilvalekváros kenyeret anyukám legjobb szilvalekvárjával. Vagy a kocsonyássá vált szilvabefőttet ettem két pofára.) Akkor még nem tudjuk, hogy mindig lesznek felnőttek, de sose mi leszünk azok. Vagy hát ha mégis úgy hisszük, akkor igen. De a hároméves világ még nem erről szól. Ott még minden igazi. Abban a pillanatban. A következőben más lesz igazi. Pillanatok alatt váltunk álomból ébrenlétbe, egyik állatból vándorlunk a másik testébe, utánozzuk. Beszállunk a matchboxba, repülünk, nem fáradunk és élünk mint Marci. Vásárolunk pénz nélkül, a falevelet fagyinak nézzük, a szálfaerdőt meg óriáshadseregnek.
Épp ezért jó, ha magunkra akasztunk egy háromévest, még ha csak órákra is. Ha jól csináltuk, akkor már magától is jön. Mert neki is jó. Élősködünk egymáson. Jó is az.
Aztán ha lejárt a kölcsönzési idő, illik visszavinni, nem ám titokban megtartani...